(no subject)

    Понимаешь ли, детка, ты не Скарлетт О'Хара.
    У тебя не было платья из занавесок и придуманной юношеской влюбленности в такого себе правильного Эшли, потому что тебе не нравятся платья и нравятся подонки. Такие, на которых смотришь, и понимаешь - приехали. Такому глубоко пофиг, чем ты живешь, как ты думаешь, красивые слова и амбразуры, на которых погиб не один твой поклонник. Ему наплевать на твои слезы в подушку и утренний кофе в постель. Утренний кофе - это не романтично, утренний кофе граничит с пошлостью. Вот утренний скандал, завершенный сексом - это да. Причем, конечно, каждый раз - последний, после - друг друга подальше, благо, его вещей у тебя нет, а твоих у него - и подавно, "чтоб глаза мои тебя не видели" и громкий хлопок дверью. Так, чтобы все соседи были в курсе.
    И ты честно не звонишь пару дней, а на третий, задержавшись в офисе ты выходишь и видишь его машину, и внутри накурено хоть топор вешай, и он сидит, смотрит с лукавыми искорками в глазах, а потом открывает дверь, и бросает равнодушно "садись", и ты как последняя дура, пообещавшая себе "больше никогда", отворачиваешься от его самоуверенности и садишься на пассажирское, и весь вечер ты - не более, чем его "плюс один". И так всегда - вечер переходит в ночь, ночь - в утро, утро - в звонки на мобильный, с фразой "сегодня мы будем...". Или в ужины, рестораны, платья, которые тебе не нравятся, но нравятся ему, встречи с его приятелями и приятельницами, разговоры с бизнес-партнерами а потом неделя, вторая - и снова старая соседка, слыша хлопок дверями скажет "бедная девочка". Его вещей у тебя не появилось, твоих у него - тоже, но ему это и не нужно, потому что ты сама - его вещь. И он не отпустит тебя, потому что тебе нравятся натянутые красные нити, нервные жесты и ямочка на его подбородке.
    Какая-нибудь ссора обязательно станет последней. Так ты себя утешаешь, правда? Какое-нибудь утро будет свободным.
    Да только не у тебя, детка. Потому что ты, все же, не Скарлетт О'Хара.